Sísifo

Por Adriana Dorantes

El hombre se pregunta para qué volver atrás en paraísos falsos
si la verdad le quemará las pupilas.

Sabe que el fracaso es preferible a la mediocridad
y aún se cuestiona para qué regresar los brazos cansados
a rodear estatuas demasiado alertas,
besar sus muslos fríos como la noche,
su boca de piedra deshecha en humo.

Y para qué regresar,
lo pregunta en un grito al cielo,
a los mártires, sus iguales,
al destino y al mar nocturno de búsqueda trunca.
Para qué volver
a coser del corazón los trozos desgarrados,
del agua fría e l mismo nombre
huésped de los profundos estantes vacíos.

Para qué regresar
los pasos perdidos hacia cuevas de ilusiones,
verdosas esperanzas

absurdas de reflejos,
de inocua riqueza bañada
la luz de limbos condenados.

Desde un abismo callado el hombre se levanta,
vuelve al sitio que el aire ya ha mecido
a visitar tumbas nostálgicas y tristes;
es presa de una condena que no entiende,
regresa
como el buitre a las entrañas de Prometeo encadenado:
por nueva carne
en tortura idéntica.

El hombre tiene los ojos como duros cristales
que no distinguen los lamentos nebulosos a través de la alegría,
ni recuerdan tampoco
el desenlace trágico
de incontables verdades acumuladas.

El hombre vuelve y volverá
cual la piedra que se lleva a la montaña
—carga segura a derrumbarse en su cima—

Vuelve y volverá
sin tiempo que contarse
del edén al infierno.

El hombre verá cómo el peso de la verdad le rompe las manos
siempre más.

Olvida que se ha preguntado para qué seguir adelante
en su búsqueda fútil.

Vuelve
sabiendo la muerte sin salvación eterna
anhelando la paz sin certezas,
sin remedio
por cobardía anclada en sus huesos,
porque vivir es todo lo que tiene y no puede renunciar a ello.

El hombre volverá los brazos llenos de otras piedras
elevando la mirada hacia nuevas cimas.

Lo sabe.
Llora.
Volverá, es seguro, volverá.

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